Néctares

Delicado juego amoroso, delicado beso, fruta suave de jugoso brio, incinerado en mi boca ardiente, madura y suelta tus jugos en mi garganta delirante. Guardo en la memoria de mis dedos, la tersura de su vientre, la profundidad onda de su ombligo, la sombra de su vello, monte de corales derramandome el brillo de dorada flor relajada, indolente detrás de sus torbellinos, orgasmo infinito de néctar derramado. Yo, consumido por sus ardorosa pasión, por la sinuosidad de sus senos voluptuosos; Desboco en la luna nueva de sus nalgas llenas, su cuerpo reducido a polvo impalpable de miel tibia, a espasmos de estrellas por boca provocado, por pulverizado temblor por deleite sometida. Corre miel blanca por su pimienta negra, semilla y vaina. melosa planta de leche, corteza mojada, agua de luz, hilo rojo, union perfecta. Alma llama que guarda la savia, mi energía de vida en ti traspasada. Juan de Marco. https://youtu.be/vBfHVdSehjg?t=54 ...el  deseo se hacer asi, a emi luz,y siguiendo la brutalida

Solo era una copa de vino...                            Gustab  

Me acuerdo que ya era de noche; Habías venido a buscarme después de que habíamos terminado. Cuando quisiste hablar, puse un dedo en tus labios,    deslicé mi mano a tu entrepierna, hasta vencer con los dedos  tu humedad que podía oler;  Tu sexo soltaba esa fragancia que ya conocía.  Entré al auto  y recliné  la butaca. Me acuerdo que mis dedos abrieron tu entrepierna, mientras abría mi pantalón; me escabullí empujando tus caderas, mientras jadeabas y gemías. No necesitábamos hablar,  sólo juntar nuestras ganas... El mundo desapareció olvidándonos donde estábamos, y entre orgasmos, embestidas y jadeos, exorcizamos nuestros miedos, hasta corrernos juntos, no había tiempo ni espacio para las explicaciones.  Me acuerdo que bajé del auto y te dije: -Vuelve cuando estés preparada.- y cerré las puertas de mi casa, viendo como echabas a andar el auto y desaparecer.... Juan de Marco. para "Artesanos de la palabra."

Campirela , nos invita a inspirarnos en una canción o en el titulo de una canción, para que a partir de esta escribamos un relato, pero resultó un elemento inspirador más que una canción.  Dicen que la mujer es como el vino, y no va en la edad, sino en el placer que producen a los sentidos y la manera de disfrutarlas. Mujeres, ¿Qué hubiera escrito Neruda, qué habría pintado Picasso?, Si no existieran musas como ustedes, mujeres. Si bien hay vinos malos y buenos, sacando el carácter de la canasta, podemos disfrutar de su existencia a través de los sentidos. Es por esto que he escogido la canción "Mujeres" de Ricardo Arjona para representar el significado de ellas para los hombres. Creo que esta canción encierra todo lo que un hombre ama de una mujer, y nada mejor para conocerlas, que a través de los sentidos, incluso el séptimo , que es al que menos le hacemos caso. La clave está en la miel que puede derramar una mujer y como es percibido por nuestros sentidos. Quién  sabe de

A partir de esa sensualidad que nos habita y un corto llamado telefónico, volvimos a sentir esa chispa que a veces se apaga con lo cotidiano y monótono de la vida; Ese diario vivir que sucunbe a las llamas del aburrimiento. -Allô Me aceptó, que sin querer, empezó a sentir que la excitación iba en aumento mientras yo le musitaba bajo y profundo, todas las zafiedades que se me ocurrían;  Conscientemente, empezó a imaginar lo que hacía, mientras me oía por el auricular, y empezó a hacer lo que le pedía: -Moja tu dedo en tu boca e imagina que es mi sexo... Recuerda el sabor y como pulsa al excitarse-. Obedeció, sintiendo el sabor del sexo en su boca y lo que producía el pulso cuando lo atrapaba entre sus labios. Empezó a introducir y sacar los dedos  excitada. Sentía que su sexo palpitaba abajo, y se iba mojando, mientras imaginaba mi cuerpo desnudo al otro lado del teléfono. No aguantó más y sus dedos bajaron por su cuerpo; Una mano se quedó prendida en sus senos jugueteando con la coron

Hoy los pinceles permanecen secos, sin vida, entre sus hilos se esconden azules permanentes y ocres cansados, no logran suavizar sus crines, la pintura se reparte en grumos de verdes azulados... amarillos tristes que no dejan de buscar su color. Secos, están secos, la trementina no logra suavizar sus cerdas. La paleta de colores empastada, luce oscura, no distingo los colores, me pesa el alma entre morados, entre rojos coloniales y oscuros negros funebres. Mis manos duelen, sienten como los clavos perforan un reumatismo incansable, los tubos lloran colores aceitosos que no logran aderirse firme a la tela. Mmmmm, las pastilla es cada vez más amarga, no distingo los colores, las malditas pastillas los hacen borrosos a mis ojos... son pinceles cansados, las paletas viejas y los oleos secos. Los rostros son agrietados en mis pinturas, aunque trato de suavizarlos con el plomo de sus componentes. La gente ríe al verlos, los retratos lucen cansados, sus ojos tristes y gruesos por la pintura s